Hay instrumentos musicales que
llegan haciendo mucho ruido. La batería, por ejemplo. Apenas la golpean y ya
sabe uno que ahí está.
La trompeta tampoco es tímida. En
cuanto se aclara la garganta, ya se enteró toda la colonia.
El salterio, en cambio, es educado. No entra. Se asoma. Y cuando por fin uno se da cuenta de que está sonando, ya lo conquistó.
Como diría aquella canción: “¿Cómo
han pasado los años, cómo han cambiado las cosas?”
Recuerdo cuando México organizó el Mundial de Futbol de 1986, en aquellos tiempos en que estos eventos todavía eran accesibles para el pueblo de a pie. Para llevar a mis dos hijos al Estadio Azteca tuve que vender mi televisión y una consola, no lo niego, pero al final pude estar ahí, sentado en las gradas donde alguna vez filmó su famoso comercial la legendaria chica Chiquitibum de Carta Blanca.
Hace unos quince años, ver una motocicleta en mi pueblo era casi un acontecimiento antropológico: uno levantaba la vista con la misma curiosidad con que se observa un ave migratoria fuera de temporada. No así en las vecinas y conurbadas Moroleón y Uriangato, donde las motocicletas ya eran parte del paisaje urbano, tan cotidianas como el pan dulce en la merienda.
Hay objetos que no se compran: se
padecen. El álbum Panini del Mundial es uno de ellos. Porque nadie adquiere
simplemente un álbum. Uno compra, sin saberlo, una mezcla de ilusión, ansiedad,
esperanza matemática y una leve dependencia emocional.
Todo comenzó en Italia, en 1961,
cuando los hermanos Panini —Giuseppe, Benito, Franco y Umberto— descubrieron
una verdad profundamente humana: al ser humano le gusta completar cosas.
No sólo listas. No sólo rompecabezas. No: colecciones incompletas.
Hay pueblos donde las imágenes religiosas no son simples esculturas: son presencias. Y como toda presencia viva, pareciera que eligen dónde quedarse. Así ha ocurrido, desde hace siglos, con innumerables Cristos y santos de España y América Latina, protagonistas de relatos en los que las imágenes se vuelven inexplicablemente pesadas, crecen de tamaño o regresan una y otra vez al sitio donde desean ser veneradas. Son los llamados santos arraigados: imágenes que, según la tradición popular, manifiestan con prodigios el lugar que han escogido como morada.
Hay músicas que hacen bailar los
pies… y hay músicas que hacen respirar el alma.
La música gregoriana pertenece a
esta segunda especie. No nació para el espectáculo ni para el aplauso, sino
para acompañar el misterio del silencio, como si cada nota fuera una lámpara
encendida en la penumbra de un monasterio.
Cuando uno escucha esos cantos —largos, serenos, flotantes— tiene la impresión de que el tiempo se vuelve más lento, más profundo… casi como si la historia entera respirara al compás de una oración.
Hay instrumentos musicales que llegan haciendo mucho ruido. La batería, por ejemplo. Apenas la golpean y ya sabe uno que ahí está. La ...
